tag:blogger.com,1999:blog-7855397212109693872024-03-14T00:29:53.959-03:00Maní TostadoVerdades sin confitarRoirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-32196992085237440602014-06-19T18:08:00.001-04:002014-06-19T18:12:39.810-04:00No leer<span style="color: red; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-large;">S</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">e suicidó</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> un escritor que nunca había sido leído. Las autoridades señalaron que en el sitio del suceso se halló una carta; sin embargo, la misiva tampoco fue leída, por lo que se desconoce</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> si tiene relación con</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> los motivos de su decisión. Entre sus papales, además, se encontraron cientos de libros cuya procedencia será dilucidada por un perito analfabeta que identificar</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">á</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> cuales son parte de la</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> desconocida obra del an</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">ónimo suicida</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> y cuáles solo alimentaban su imaginario. </span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ante las reit</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">eradas consultas de parte de </span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">cientos de personas que nunca leen nada, l</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">a Asociación de Poetas no Editados, señaló que en sus registros no figuraba ante</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">cedente alguno del desconocido </span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">plumario, pero que estaban dispuesto a realizar un concurso para adjudicar el honor de no decir nada en un homenaje que una desconocida autoridad, tras enterarse del suceso, se comprometi</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">ó a realizar en memoria de su olvido en una plaza </span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">que, por cierto, aún no tiene nombre</span><span style="color: #eeeeee; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.</span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-85308058809816708232013-12-04T15:16:00.004-03:002014-04-30T11:55:39.322-04:00 410 Renca - Providencia<b><span style="color: red; font-size: x-large;">v</span><span style="color: white;">iejitas con el mismo rostro bonachon de la mia, las manos abuelas partidas por cloro ya sin fuerzas tras dejar todo planchado, vendedoras que pasan todo el dia de pie nuevamente de pie pero en un taco casi mas cansador que los que dicta usar el retail, hombres esculpidos por el sol y el esfuerzo desafian la gravedad intentando dormir parados mecidos por el compas traidor de avance mezquino y la frenada brusca, un chofer sobrestresado con la psiquis destruida de tanto perseguir el salario minimo en cada puteada de los pasajeros o en una desafiante providencia que se llena de cubiculos metalicos que bloquean el caminar a este gusano mecanico... Algunos hipnotizados en los embrujos de sus mp3 viajan fuera de sus cuerpos tal vez por el parque o tal vez estan ahi tocando la cancion que escuchan, yo fui de esos... Pero hoy en cada letra trato de matar los minutos para que mi cerebro no colapse producto de la rutina mecanica de mi trabajo, en ese sentido, no escribo para ser leido escribo para salvar neuronas en este inhumano regreso a casa sobre la 410</span></b>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-7056999619598510032012-11-19T15:33:00.001-03:002013-12-04T10:19:15.147-03:00La declaracion de Guerra de Vicky Barahona<span style="color: #cccccc;"><b><span style="color: red; font-size: x-large;">E</span>s evidente que después de la destrucción de la Nueva Escuela, en la réplica mediática de Vicky Barahona tenía que haber un anuncio de una MEGAFANABULOSA obra; sin embargo, hay algo que se llama análisis del discurso y que sirve para desentrañar la visión detrás de las palabras. Le ahorrare leer tanta basura y le dejaré dos párrafos puntuales que dejan en evidencia la línea a...seguir por la municipalidad en los próximos años: criminalización de los dirigentes sociales (1) y hostigamiento y persecución a organizaciones sociales opositoras (2).</b></span><br />
<b><span style="color: #cccccc;"></span><br /></b>
<b><span style="color: #cccccc;"><br /></span>
<span style="color: #cccccc;">(1) "</span><span style="color: red;">Cabe, señalar que es falso de falsedad absoluta, que las demás organizaciones que funcionan hayan sido desalojadas; sino que exclusivamente aquellos que se hacen llamar "La Nueva Escuela" y que de "educadores" no tienen nada, como ha quedado demostrado a través de las agresiones y vandalismo de la que todos hemos sido testigos."...</span></b><br />
<b><span style="color: #cccccc;"><br /></span>
<span style="color: red;">(2) "Solicitamos a la comunidad de Renca, confíe una vez más en el buen criterio de la Alcaldesa, que siempre velará por el bienestar de todos los Renquinos, y no permitirá bajo ningún punto de vista, que grupos minoritarios que a nadie representan, utilicen en su propio beneficio, algo que pertenece a todos los renquinos".</span></b><br />
<b><span style="color: #cccccc;"><br /></span>
<span style="color: #cccccc;">Nunca en años anteriores necesitó un comunicado para justificar sus acciones: simplemente bastaba con traer a Marlene Olivarí o a Luis Jara y decir "esto es lo que vale". ¿Por qué ahora? Porque su torpeza dejó en evidencia ante el país su forma ratonesca de hacer política... el autoritarismo populista en renca tiene sus días contados, porque aunque siga siendo alcaldesa de este pueblito flanqueado por el rio y el cerro, YA NO PODRA HACER LO QUE SE LE OCURRA</span></b><br />
<b><br /></b>
<span style="color: #cccccc;"><b>La declaración completa en:</b></span><br />
<a href="http://www.renca.cl/noticias/385.html"><b>http://www.renca.cl/noticias/385.html</b></a><br />
<br />Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-28619091557262375922012-11-05T01:32:00.000-03:002013-12-04T10:18:48.860-03:00El Espejismo del "desde abajo"<span style="color: #eeeeee;"><b><span style="color: red; font-size: x-large;">E</span>l proyecto propuesto "desde abajo" no es un producto ideológico de los que dicen representar, es el resultado de la inducción de una idea política cuya categorías epistemológicas son ajenas al pobaldor, al menos no han sido pensadas por ellos. No es un ataque, es simplemente poner sobre la mesa una idea que pasa desapercibida pero no por eso menos cierta: el proceso de inducción siempre es llevado a cabo por una elite, que son los que manejan dichas conceptualizaciones, por tanto no es un trabajo desde abajo, no recoge el sentir de los pobladores en su totalidad, si no mas bien es de una elite que busca canalizar un descontento a través de una interpretación de la realidad, interpretación excluyente pues ve a todas las demas como parte de un todo que se le opone, desconociendo la diversidad ideológica de los que tienen en frente. Raya para la suma: solo pueden arrogarse la representatividad de los pobladores que creen en su proyecto ideológico, suponer que el resto es ciego por no creer es insultante para los pobladores que piensan distinto, creer que los otros piensan igual pero no les ha lleagdo el mensaje es desconocer a diversidad existente dentro de la comunidad. La viabilidad de un proyecto politico en la actualidad esta supeditada a su capacidad de diálogo e inclusión.</b></span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-70603263267044516422012-10-31T18:35:00.005-03:002012-10-31T18:36:19.789-03:00Apestados<span style="color: #cccccc;"><span style="color: red; font-size: x-large;">c</span>omienza la persecución, la personalización, judicialización y criminalización de los dirigentes sociales y políticos que se atrevieron a denunciar las irregularidades, incluso de aquellos que sólo aprticiparon en las campañas de sus adversarios. Cómo era de esperar la reacción fue tratar de irresponsables o injuriosos a los candodatos que levantaron la ...voz, al tiempo que las tardes se vuelven irrespirables gracias a los gases de las FFEE. Pero hay algo diferente, diferente a las otras comunas, diferente incluso a lo que esta comuna era hace un mes: simplemente nos apestamos, <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> de las miles de cosas que todos estos años venimos denunciando, <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> de las persecuciones, del matonaje, de la caja de mercaderia, del Renca la lleva... 16 años provocaron un profundo odio contra un autoritarismo populista, <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> de que en nuestra comuna hasta carabineros aasltaba bancos, <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> de que todo sea turbio, de que si no tenemos amigos acá o alla no nos atienden en ninguna parte, nos cansamos de ser "santos" cuando salimos a repartir desayunos y de ser lúmpen cuando preguntamos por qué aun hay gente que no tiene que comer en nuestra comuna... <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> una y mil veces, de la mugre en infante, en huamachuco, en las canchas en balmaceda, de ver a otras comunas partir de mas abajo que nosotros y ver como nos sobrepasan en todos los indices de bienestar, <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> de que siempre hayan atados en esta comuna vinculados a su nombre, que nada es claro que nada es transparente, <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> de usted... <span style="color: red;">NOS APESTAMOS</span> y si no se hace un esfuerzo por mostrar honradez y transparencia las cosas iran empeorando, porque vivimos aquí en ese pedazo de tierra y ladrillo que esta frente a su lugar de trabajo. Le dejo una cita sólo para que le de vueltas </span><span style="color: red;">"la violencia se vuelve patológica cuando existe la percepción de que las cosas pueden cambiar pero siguen iguales"</span><span style="color: red;"> </span><span style="color: #cccccc;">(Hanna Arendt, of the violence)</span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-12157526927581910512012-10-19T19:27:00.001-03:002012-10-19T19:29:24.177-03:00Los Espartacos<span style="color: red; font-size: x-large;"><strong>¿Quién es Espartaco?</strong></span> <span style="color: #eeeeee;">preguntó el General Romano a un grupo de esclavos rebeldes que habia sido capturados. De pronto comenzaron a pararse uno tras otro diciendo "yo soy espartaco"</span><br />
<span style="color: #eeeeee;"><br /></span>
<span style="color: #eeeeee;">Estamos ganando y la fórmula es simple: entre los nuestros no existe espíritu mesiánico alguno, tampoco hay ilumniados. César no compite con claudio, mario tampoco con la tere, guido tampoco lo hace ...con vanessa, somos una generación en distintos colores. Diferencias mas o menos, a claudio, mario, la tere, guido, vanessa y cesar, los encuentras en la feria, toman la 410, la 408 la b20... tuvieron los mismos dramas para terminar de estudiar que tu, que mi esposa y que yo, algunos compartimos colegios, con otros guitarras, con todos las ansias de cambiar y sacar adelante la comuna.</span> <span style="color: red; font-size: large;"><strong>SALGA UNO DOS O TRES, GANAN TODOS, GANAMOS TODOS</strong></span>. <span style="color: #eeeeee;">Son una generación que desde sus experiencias particulares apuntan a un sueño colectivo durante 16 años entorpecido incluso reprimido por la muncipalidad. Los cabros estan ganando, y con ellos ganamos todos, las ideas de nuestra generación tendrán voz... se viene el ocaso de las "noras" de los "concha" y de todos esos viejos de mierda que olvidaron sus principios para apernarse en un cargo que les da de comer sin hacer nada. Tambalea la Vicky, porque sabe que, los que estamos entre los 18 y 35 despertamos, desde nustra experiencia como pobladores, sabe que le volaremos la raja en la elección de concejales y sabe que de aquí en adelante cagarse a los vecinos de la comuna no será tan fácil... y que incluso podemos sacarla de su trono.</span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-5733526874255173722012-10-19T19:24:00.000-03:002012-10-19T19:25:02.985-03:00Carta abierta a Vicky Barahona<span style="color: #cccccc;"><span style="color: red; font-size: x-large;">H</span>ace un tiempo atrás usted invitó a la primera dama de la nación más poderosa del planeta a conocer los avances en educación del municipio que usted lidera, ejemplificados en un complejo educacional colosal para una comuna acostubrada a pizarrones de tiza. En el otro extremo de la comuna también hay una escuela, que no es fruto de polícas ministeriales ni mega invers...iones estatales. Es una escuela hecha por y para los vecinos, una escuela, escuela que usted quiere desalojar, impidiendo que un grupo importante de adultos que no pueden acceder a sus mega colegios, puedan concluir sus estudios. Si bien no soy parte ni beneficiario de esta iniciativa Tuve a enorme bendición de hacer clases a adultos de la comuna y en ese tiempo descubrí que muchos adultos no sólo retoman sus estudios por una necesidad laboral, muchos lo hacen asumiendo un desafio personal cuyo esfuerzo no sólo llena de orgullo a ellos y sus profesores si no también a sus familias transformándose en un testimonio ejemplificador de esfuerzo resilencia voluntad y coraje.</span><br />
<span style="color: #cccccc;">Vivimos en un comuna con raquticos indices de escolaridad que se articulan nefastamente con porblemas de drogadicción delincuencia, hacinamiento, falta de areas verdes, etc. Bajo ese contexto cerrar o dealojar una escuela, gestionada a partir de los propios pobladores, es una atentado no solo contra sus alumnos, si no contra toda la comunidad, sus anhelos, sus sueños y sus ganas de crecer y salir adelante. Pretender desalojar una escuela solo deja en evidencia la sideral distancia existente entre lo que usted entiende por educacion y lo que entienen y viven los alumnos de dicha escuela bajo ese concepto, en su mayoria vecinos de una de las poblaciones mas grandes de la comuna.</span><br />
<span style="color: #cccccc;">A un año de que la primera dama de Estados Undios viniera a nuestra comuna a hablarnos en un idioma que la mayoria de los vecinos desconoce usted con sus acciones nos habla en un idioma que muchos de nuestros padres sí conocen porque lo escucharon durante diecisite años: el lenguaje de la intolerancia, el autoritarismo y represión. Un lenguaje que los renquinos no quermos volver a escuchar mas</span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-7268315874492604012012-10-19T19:11:00.005-03:002012-10-19T19:12:22.563-03:00Doce de Octubre<span style="color: #cccccc;"><span style="color: red; font-size: x-large;">E</span>n este doce de octubre les regalo una historia...</span><br />
<br />
<span style="color: #cccccc;">hace cinco siglos esta tierra fue invadida por gentes que venian desde el otro lado del Océano.Las culturas y civilizaciones que lograron sobrevivir fueron desplazadas de sus hábitats naturales relagándolas a asentamientos periféricos respecto a los emplazamientos urbanos levantados por los extranjeros. </span><br />
<br />
<span style="color: #cccccc;">Pasado unos siglos de ocupación, las nuevas ...generaciones, hijos de los invasores, vislumbraron la enorme riqueza heredada, por lo que se volcaron con gran ímpetu en generar las condiciones políticas para garantizar su independencia económica respecto de las metrópolis, proceso que, pese a su éxito, no significó mejoras en la situación de los pueblos originarios: por el contrario, muchos fueron forzados a luchar por uno u otro bando muchas veces sin armas ni alimentos, o bien, muchos pueblos fueron exterminados cruelmente, solo para demostrar la ferocidad de los combatientes.</span><br />
<br />
<span style="color: #cccccc;">Un vez pasado el reguero de polvora los descendientes de los invasores, apelando a sus lazos sanguineos y culturales comenzaron a promover vinculos comerciales con los otros pueblos del otro lado del mar, consolidando no solo su enorme poder político y económico si no tambien su enorme influencia cultural en estas tierras la que se hizo carne mediante en la imposición de una lengua comun entre habitantes (suprimiendo todas las autóctonas) y por otro lado através de la promoción de pautas de comportamiento social inspiradas en su tierra de origen y en la adoración a ídolos religiosos extranjeros. En este proceso los pueblos originarios perdieron toda posibilidad de conservacion de sus tradiciones y costumbres ya golpeadas tras mas de quinientos años de ocupación, incluso, muchos no lograron conservar su existencia física. </span><br />
<br />
<span style="color: #cccccc;">Los descendientes de los habitantes originarios que aun han logardo sobrevivir a esta traumática experiencia viven en su mayoria en misérrimas condiciones, impuestas muchas veces en contra de su voluntada y violentamente. Aun así siguen abriendo focos de resistencia, cuyo fin, en muchos casos, es sobrevivir al exterminio</span>.Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-57452686420924630482012-06-14T09:52:00.003-04:002012-10-19T19:12:15.616-03:00Adulterio<span style="color: #cccccc;"><span style="color: red; font-size: x-large;">D</span>urante años he dedicado mis mejores esfuerzos a la música. Ha sido un delicioso adulterio a espaldas de la historia, las letras y la estética... Y así como estas últimas son las"señoritas en la mesa", pues através de ellas doy a conocer mi forma de pensar, en estos años la música ha sido la "puta en mi cama": callejera, lasciva, absolutamente espontánea, alérgica a consideraciones académicas, su llamado es de piel, es ese calor intranquilo que provoca una ansiedad intensa que de no concretar un ecuentro se transforma en un mal genio que aumenta proporcionalmente con la distancia... Mis letras nunca se han topado con ella, quizás inconcientemente, la escondo de ellas y eso llena con el sabor de lo prohibido nuestros furtivos e intensos manoseos en encallejones sucios y osucros. Otras se embriaga conmigo y nos lanzamos en un viaje narcótico que siempre termina con su cuerpo dispuesto a mi antojo o conmigo disfrutando del suave roce de su nariz en mi cuello...</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-19465070373122990922012-06-13T12:57:00.000-04:002012-06-13T12:57:25.895-04:00Sentido de Justicia<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_4fd8b59b1da993b03904008">
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span style="color: #cccccc;"><span style="color: red; font-size: x-large;">H</span>omenajes más homenajes menos creo que "la" historia, esa que nos debiera unir en la construcción de una sociedad desarrollada, nos llena de hechos que nos dividen y que permanecerán latentes en la medida en que el miedo a enfrentar la verdad y su consecuente conflico nos impidan aplicar justicia y reparar, o al menos compensar de alguna forma los daños ocasionados. </span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span style="color: #cccccc;"></span> </div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span style="color: #cccccc;">Exigir justicia, sin embargo, no implica necesariamente un deter<span class="text_exposed_show">minada posición política, ni circunscribir dicha exijencia al ambito judicial frente a las atrocidades pasadas y sus perpetradores; también implica el deseo expreso de construir un pais sobre la base de una estructura económica y social que permita un desarrollo parejo e integral de sus ciudadanos, garantizando una real igualdad de oportunidades, en otras palabras, un punto de partida común para todos.</span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span class="text_exposed_show"><span style="color: #cccccc;"></span></span> </div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span class="text_exposed_show"><span style="color: #cccccc;">La historia es nuestra, de todos, por tanto el futuro tambien nos pertenece.</span></span></div>
<div class="text_exposed_root text_exposed">
<span class="text_exposed_show"></span> </div>
</div>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-85293824255267874442012-02-03T14:03:00.000-03:002012-06-13T13:01:07.351-04:00Blues y Poesía<div align="justify">
<span style="color: #cccccc;">Siempre encontré media blanda mi rformación, tal vez porque nunca compré la parada de intelectual sensible curtida en el barrio alto, o de profesor "místico-proleta" que tenian algunos en mi linda universidad cuica... lgrandes académicos con infulas sociales pero cota mil al fin y al cabo. Pero de puro mateo que fui la vida me regaló grandes maestros, de los que aprendí sin lapiz ni cuaderno a la antigua: en la mañana despierto con la Julieta Sadkovia, y con Jesús Adolfo Largo Hidalgo impresindibles e inspiradores siempre, las tardes me las paso tomando vino con Alterego Endesangre Andres Alberto Ronda Gomez, porque todos los vinos tienen el sabor de sus palabras cuando me emborracho; y en las noches me voy de viaje con Hernán Castillo Segura y mi narcótico cafe con merken.<br />Los recuerdo con cariño hechando mano a sus bicicletas o a la Macul-Renca, para ir a mezclar sus versos con el blues de Marcelo Campos, mi maestro, y en los que yo sólo ponia una exagerada teatralidad pirotécnica; Marcelo, como buen maestro, se limitaba a dejarme ser y alentarme en ese jugar a ser rockero (aunque fuera blues),porque él ya transitaba en el camino opuesto, en el de los que saben, tocar la nota justa en el momento exacto, como dicen los abuelos "él venía de vuelta". Con ellos aprendí que la guitarra era un instrumento, una herramienta para componer el encuadre exacto de sus versos, la música al servicio de la poesía y sus versos al servicio de nuestra sensibilidad.<br />Quizás el más influyente musicalmente ha sido Andrés, mil veces juntos haciendo tatro, blues, poesía, miles de cosas, con él no necesito hablar es llegar y tocar... porque asi eran las cosas con él: encontrarse y hacer música. La incorporación de Julio (aterelgo) a esta dulaidad nos hizo despegar y descubrir universos musicales que hasta esos momentos, por lo menos en mi modesta experiencia, no tenía idea que existían; a Julio le debo un agradecimiento a parte, el me presentó a mi alma gemela en la música: Christián Castillo, quizás el unico en el planeta que logra entender a cabalidad mi concepción sobre la musica y que posteriormente me invito a crecer en mi banda actual Café Con Merkén.<br />Jesus es un mundo aparte, creo que gran parte de los que lo conocemos y que hemos disfrutado de sus pesía sentimos por él una profunda admiración (incluyo a todos los nombres que figuran aqui). Jesús tiene un don: que Mario (mi mas asiduo y tal vez unico lector) lo sintetizó una de las tantas veces que lo escuchamos recitar: La potencia de sus imagenes.<br />Por Julieta, La Flor, tengo un cariño especial porque su pesía tiene una relación directa con mi lápiz: cada vez que la leo, me arrepiento de haber destinado todas las horas a la guitarra y no haber guardado un par para aprender de su manera de escribir. Ella escribe desde donde me gustaria escribir a mi, siento que entre sus huesos y el papel no hay filtro alguno, y esa transparencia, bella y conmovedora simplemente me encanta y me inspira, me encantaría escribir como ella, con esa intensidad.<br />Indudablemente creo que el mas bello e importante recuerdo que tengo con este lote es el primer Blues y Poesi: allí estuvieron todos. Una anecdota: yo no iba a ir, porque se supone que cada banda tendría su poeta, y yo no alcancé a anotarme con ninguno y ademas no tenía banda, sin embargo la noche anterior soñé con tocar ahí y al otro día despues de la pega me fui con la guitarra y todo... finalmente llego solo un baterista, un bajista y dos guitarristas -Marcelo y yo- y ahi mismo armar una banda... una de las noches mas bellas de mi vida, tocando con una lluvia tan intensa como los versos y acordes, guitaristas bajo la luz, poetas de pie sobre las mesas llenando de versos el aire mientras sus papeles volaban por sobre las cabezas de los espectadores,<br />Con Julio y Andrés, y con la colaboracion del Gato y carlos con su guitarra ausente, nos embarcarmos en la busqueda de la palabra y poesia popular... llegamos a un trabajo muy fino y del cual me siento orgulloso porque es una de las cosas más acabadas en las que he contribuido, de hecho a excepción de lo que estoy haciendo con cafe con merkén y mi disco elctrónico, es sin duda el punto más alto en mis años de guitarrista. Para los que la vieron, un dato: el segundo acto fue totalemente improvisado y siempre lo planeamos asi, siempre quisiemos que el publico, que escogimos con pinzas, se llevara algo único e irrepetible. La obra fue grabada por Dolfito con un solo inconveniente: yo no sabia tocar cueca y le costó varios vasos de vinos, un tanto mas de cigarros pero sobre todo muchas risas...<br />hay muchas más, con Andrés son muchas las veces que nos hemos encontrado y terminamos hciendo musica, Jesus hace poco invitó a Cafe con Merkén al lanzamiento del libro de su colectivo poetico, en el publico estaba la Flor asi que ahi nos dimos un abrazo despues de años sin vernos...<br />Pues bien, disgregados en sus ocios y placeres unos, por sus luchas y fragores otros, pasean en el ciber espacio esparciendo sus versos... yo desde mi conversatorio les agradezco mucho el hecho de podoer tocar con ustedes y haberlos acompañado y por su puesto la posibilidad de segurirlos leyendo...</span></div>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-77252314607269638702011-11-24T16:10:00.005-03:002012-06-13T14:20:55.525-04:00Diana<div align="right">
<span style="color: #cccccc; font-size: 85%;">Mientras Pinochet trataba de destruir a sus militantes, en la celda un militante lo reconstruía como ser humano, la gente llegaba a visitar de afuera, solidarizaba. La asociatividad es reencontrada, como elemento fundamental de la Historia” (Gabriel Salazar, premio nacional de historia, torturado por Miguel Krasnoff)</span></div>
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<span style="color: #cccccc;"><span style="color: red; font-size: 180%;">H</span>ace poco tuve la oportunidad de leer un post que apelaba a la “libertad de expresión” para justificar el homenaje de Labbe a Miguel Krassnoff. La lógica del post se amparaba en el hecho de que si las víctimas podían manifestarse, los partidarios del victimario podían hacerlo. Es evidente que esta argumentación carece de la más absoluta lógica, siendo tan absurdo como si un ladrón fuera digno de homenajear por la sociedad civil en desagravio porque su víctima haya hecho pública su denuncia. En países como Alemania, por ejemplo, los homenajes a criminales de guerra nazis están prohibidos por ley, no sólo porque atenta contra el dolor de la víctimas, si no también porque constituyen un pasaje de las historia que avergüenza a todo el pueblo alemán. Pues bien, se entiende que cuando ciertos grupos radicalizan sus posturas hasta extremos intelectualmente infantiles en pro de la defensa de un homenaje hacia un criminal no sólo hay una intención negacionista que pretende teñir la historia de inocencia –entiéndase como impunidad-, si no además, existe una admiración explícita hacia su “obra”, sin la cual no tiene sentido un homenaje, y como toda admiración, supone que el hecho de que “él” hizo lo que “yo hubiese hecho en su lugar”, incluso, la admiración supone un axioma que de tan obvio, se olvida: la admiración siempre es aspiracional, supone que “yo” quiero ser como “él”. </span></div>
<br />
<span style="color: #cccccc;">Pues bien, las fechas para un homenaje, y por tanto para expresar admiración nunca se dejan al azar, tiene que ser fechas que marquen un hito en la historia del homenajeado y que vincule a la persona al tiempo, la memoria y su perpetuación en la historia. Pues la fecha escogida fue el 21 de noviembre. </span><br />
<br />
<span style="color: #cccccc;">Uno de los crímenes más horrorosos por los que está procesado Krassnoff, es el de Diana Arón. Una joven estudiante de periodismo, hija de inmigrantes judíos militantes de derecha y opositores a Salvador Allende. </span><br />
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<span style="color: #cccccc;">Arón, con ideas de izquierda, fue detenida en la calle en Avenida Ossa en La Reina, el 18 de noviembre de 1974. Sus padres, aprovechando su influyente red de contactos le escribieron al propio Pinochet para saber sobre su paradero. Pese ello, nunca recibieron respuesta sobre el paradero de Diana. </span><br />
<br />
<span style="color: #cccccc;">Diana Arón estaba embarazada. Estaba en el hospital Militar, donde cuidaba sus heridas producto de los disparos que le dieron los miembros de la DINA al moemnto de su detención, cuando el entonces capitán Krassnoff la sacó del hospital para torturarla en una casa especial de calle José Domingo Cañas de Ñuñoa y luego en Villa Grimaldi, en Peñalolén. </span><br />
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<span style="color: #cccccc;">Antes de morir, otro torturador Osvaldo Romo, a través de declaraciones judiciales y de prensa, señaló que Diana "<span style="color: red;">es ultimada por el capitán Krassnoff cuando ya no podía sacarle ninguna declaración. Nosotros la asesinamos",</span> señaló. </span><br />
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<span style="color: #cccccc;">La declaración del torturador conocido como "guatón" Romo, continua así: <span style="color: red;">"cuando torturábamos a Diana Arón, fui brutalmente apartado de mi trabajo y empujado violentamente por mi capitán Krassnoff que completamente fuera de sí gritaba: ¡¡A mí no me vas a engañar y aunque tenga que matarte, me dirás la verdad, perra puta"</span>, dirigiéndose a Diana. </span><br />
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<span style="color: #cccccc;">La declaración de Romo termina de forma escalofriante </span><span style="color: red;">"Krassnoff la agredió con tal brutalidad que le produjo una hemorragia, que todo el suelo quedó con un charco de sangre, que debe haber sido parte del feto que perdió por culpa de los apremios. Lo que más me impactó fue que Krassnoff salió de la sala de tortura con las manos ensangrentadas gritando: "Además de marxista, la conchesumadre es judía, hay que matarla". </span><br />
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<span style="color: #cccccc;">Labbe, nos habla de violencia, de violentistas, de "resentidos", despues de proclamar su admiración hacia Krasnoff en el aniversario de uno de sus crímenes más repudiados: golpear a una mujer embarazada hasta provocarle la muerte.</span><br />
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<span style="color: #cccccc;">Denunciar públicamente un crimen y mostrar solidaridad con las víctimas, es algo que sin duda engrandece a los que me rodean: ese mismo respeto y sentido de lo humano es el que me mueve a estar con ellos, con el que aun sufre, es un espíritu que trasciende cualquier ideología política o religión, porque simplemente de mi madre aprendí a cultivar el humanismo desde su esencia mas básica: esté del lado que esté, así me gane el adjetivo de facho o de comuista, da igual: el ser humano ante todo</span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-69609582730776364102011-09-05T14:31:00.007-03:002011-11-18T14:44:02.066-03:0015 Minutos (epílogo del clásico metropolitano)<a href="http://1.bp.blogspot.com/-x3QuTNS72jk/TmUIOwQuthI/AAAAAAAAAMc/dShym8rIj1c/s1600/1.jpg"></a><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;"><span style="font-size:180%;color:#ff0000;">Q</span><span style="color:#c0c0c0;">uedan</span> 15 minutos, y la victoria de Magallanes por 1-0 deja el destino de los Manojitos en una azarosa definición por penales. A Martín le encanta este tipo de definiciones, sueña con atajar penales en alguna instancia decisiva, y lograr así, gracias a sus manos, que Magallanes sea campeón del mundo (porque así sueñan los niños… en grande). La tensión se descomprime violenta pero alegremente…me pongo de rodillas para abrazar a Martín que salta hacia mí soltando agitando su bandera que se despliega al viento para saludar al cielo… entre los brazos en alto, veo que jorge logra contener sus ganas de saltar, gritar y hasta bailar -me imagino- para mantener su pulso y capturar en imágenes la alegría desbordante de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname productid="la Guardia Albiceleste." st="on">la Guardia Albiceleste.</st1:personname> Entre los gritos de gol, una trompeta solitaria toma las riendas de esta algarabía y sin detener la euforia albiceleste canaliza la fuerza de sus voces hacia los compases del himno magallánico, mientras, del otro lado escucho languidecer el latido microbusero, cuyo bombo parece abandonar sus pulsaciones vitales en estos infartantes últimos minutos...</span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="color:#c0c0c0;">Tiro de esquina a favor del Chaguito, quedan escasos minutos, tal vez segundos, quizás menos de lo humanamente perceptible, pero de todas formas son largas horas para todos los que estamos en <st1:personname productid="La Pintana" st="on">La Pintana</st1:personname>… la pelota, en su afán de vencer la ley de gravedad, se eleva más de la cuenta; convertido en delantero, el arquero del Chago no logra conectar su cabeza con ésta y caído en el pasto es testigo del explosivo contragolpe magallánico hacia una arco vacío… Martín, en cada paso de esta frenética carrerea, aprieta mi mano cada vez más fuerte, sus ojos dejan de pestañar, se agrandan como queriendo devorar lo que mira… sólo quedan un par de segundos, un puñado de metros, un último esfuerzo, un gol más y volveremos a abrazarnos y a remecer las nubes con nuestra alegría…<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-12298148101087663572011-08-01T14:39:00.008-04:002011-11-18T13:59:30.156-03:00Resiliencia (ó de Martincito a Martincho)<a href="http://4.bp.blogspot.com/-8uQXTD1UeZ0/Tjbzehz1CQI/AAAAAAAAAL0/Kx_xchgkCcM/s1600/Dibujo12.JPG"></a> <span style="color:#c0c0c0;"><span style="font-family:Tahoma;font-size:85%;"><span style="font-family:Tahoma;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:180%;color:#ff0000;">N</span><em>o </em></span></span></span></span><span style="color:#c0c0c0;"><span style="font-family:Tahoma;font-size:85%;"><span style="font-family:Tahoma;"><span style="font-size:100%;"><em>importa, lo hiciciste bien... eran mucho más grandes</em>. Fueron las palabras de sus amiguitos que corrieron hasta la reja para alentar a Martincito, que aun con lágrimas en los ojos, maldecía la hora en que se le ocurrió jugar con los niños más grandes aquella mañana en que ese arco gigante se hizo cómplice de un implacable Santiago Morning. Pero la vida es tozuda con él y nuevamente sonó su nombre: "papá, no quiero jugar con los más grandes, me duele la guata" "Tienes que hacerlo Martincito, no hay otro arquero". Tenso, caminó hasta su puesto y como pudo trató de espantar los nervios. De pronto aparece Iván, el central, animándolo con un abrazo y la promesa de que no dejará pasar a nadie. El sonido del pito se le clava en el pecho, mira por última vez a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname productid="la Jesus" st="on">la Jesus</st1:personname>, al pancho y al Tomi entrenar allá lejos; mientras tanto, los jugadores de Unión Ferro parecen crecer en cada zancada, pero ahí está Iván, una y mil veces esmerándose en cumplir su promesa… </span></span></span><span style="font-family:Tahoma;"><span style="font-family:Tahoma;">Pese a los esfuerzos, los ferroviarios logran cruzar la defensa magallánica para anunciar que la jornada no sería sencilla… Martincito logra puñetear hacia un costado y recibe las felicitaciones de sus compañeros y así comienza poco a poco a tomar confianza hasta que en un mano a mano con un delantero logra entender que ni el miedo, ni el frío, ni los nervios tienen permiso para vencerlo, sólo el rival pareciera tener ciertas licencias para imponerse sobre él, pero hoy la decisión de no fallarle a su equipo ni a su entrenador caducó todas las franquicias adversarias en su arco.</span></span></span><br /><span style="font-family:Tahoma;"><span style="font-family:Tahoma;"><span style="color:#c0c0c0;">El triunfo de Magallanes es categórico y solo uno del montón de disparos de los ferroviarios logró entrar en la redes albicelestes. Los carabeleros toman a su arquero y le hacen un manteo que deja ver la alegría de un niño que hoy ganó el más importante de sus partidos: contra sí mismo. Tira sus guantes y corre a abrazarme, mientras el profe me mira y sentencia: "ya no es Martincito..."<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></span></span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-82268118734875273112011-06-20T09:10:00.004-04:002011-11-18T14:45:02.170-03:00Juego de Niños<div><br /><p><span style="color:#cccccc;"><span style="font-size:180%;color:#ff0000;">H</span>ace frío, pero a los manojitos nos les importa, ni a sus padres ni abuelos, los que ya han contestado un par de llamados de mamás “avisando” que ha comenzado la lluvia. La entrega albiceleste es total, nos llena de orgullo a todos. Martín está embarrado hasta el pelo y constantemente pasa su mano tratando de sacar el agua de su cara, pero la lluvia es majadera en su intención de distraerlo, incluso a ratos parece vestirse con la camiseta rival. El Pancho corre, probablemente sus ojos ya dieron el aviso de que no alcanzará a llegar a esa pelota esquiva, pero su corazón late más fuerte y el mensaje no es oído por sus piernas, y se desliza por el barro, y ante el asombro de todos alcanza a puntear el balón.</span></p><br /><p><span style="color:#cccccc;">Los adultos hemos profesionalizado el juego, los hemos encerrado en una jaula de reglas y hasta hemos distorsionado su esencia vinculándolo al dinero. Los manojitos también juegan, pero juegan en serio, como juegan los niños… Creo que los que miramos la gesta intuimos, pero no alcanzamos a recordar, la razón que mueve a estos niños a jugar con tanta pasión… tal vez cuando niños también jugábamos así, y a medida que fuimos creciendo, alguien nos comenzó a decir “tranquilo hijo es sólo un juego” y dejamos de jugar en serio, y así nos hicimos parte del anecdotario familiar que concluía cualquier relato con un “le ponía tanto color cuando jugaba…”</span></p><br /><p><span style="color:#cccccc;">Cae la lluvia sobre Maipú y los manojitos juegan contra Colo-Colo, un clásico de abuelos jugado por nietos. Se nota el cansancio en la cara mojada del Tomi pero las energías le sobran para deshacer el ataque albo; Martín lo aplaude, toma la pelota y la tira gritando: ¡dale Pancho!</span></p></div>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-10802257277556559372011-06-13T13:26:00.008-04:002011-11-18T14:01:29.271-03:00Manojito<a href="http://1.bp.blogspot.com/-dwMfPzvLfMY/TfZKsBH4pXI/AAAAAAAAAKs/TyKQO1o_tAg/s1600/Manojito.jpg"></a><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;"><span style="font-size:180%;color:#ff0000;">H</span>asta unos días atrás había ido solo una vez al estadio: cuando niño <span style="mso-spacerun: yes"></span>mi papa me llevó a ver a su Everton contra <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname productid="la Católica. Sin" st="on">la Católica. Sin</st1:personname> embargo, la larga enfermedad de mi viejo, que una vez me contó que jugó de arquero en ese mismo estadio, no me permitió volver a disfrutar de una experiencia similar, lo que volvió inolvidable aquella tarde en el Santa Laura. </span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;">Con el tiempo dejó de gustarme el fútbol, incluso empecé a odiarlo gracias a las masas de delincuentes que a propósito de un partido, se tomaban la calle haciendo gala del más puro salvajismo. Esta sensación nos llevó a mi y a la mamá de Martin a acordar que a nuestros hijos no le regalaríamos ni pelotas ni camisetas de fútbol ni nada para evitar que se transformaran en uno de esos energúmenos.<span style="mso-spacerun: yes"> </span></span><br /><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;"></span><br /><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;">Pero la vida se abre paso sola…</span><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;">Martín llegó a casa un día diciendo que quería aprende a jugar a la pelota, pero como en nuestra casa no había ningún objeto redondo pateable, y yo soy un desastre con un balon en los pies, decidimos llevarlo a una escuela de fútbol. Como es poco ágil con los pies, más alto de lo normal, pero diestro con las con las manos (quería que fuera baterista como la mamá o guitarrista como yo) fue a parar al único puesto donde un niño con esas características podía llegar: arquero… y eso cambió su vida: dejó de ser el regalón que se escondía detrás de mí, para “aperrar por su escuela” saco la voz, y si bien mas de alguna vez la pena llenó sus ojos de lágrimas al recibir un gol, ha logrado de a poco relucir toda su perseverancia y personalidad. Es esta pasión es la que lo mueve a portarse bien, hacer las tareas, lavarse los dientes, tomar toda la leche y un montón de cosas más para subir a mi moto, <st1:personname productid="la Jacinta" st="on">la Jacinta</st1:personname>, e ir a “su” escuelita de fútbol de Magallanes y así todos los sábados la escena se repite una y otra vez: El Pancho, goleador del equipo, el Tomy, impasable en la defensa, <st1:personname productid="la Jesu" st="on">la Jesu</st1:personname>, la única mujer del grupo y Martín que de tanto en tanto levanta sus manos para saludar cada uno de mis “¡vamos maaaaaaaaaaaaaaaatín!, mientras el entrenador me dice sonriendo “no me distraiga al arquero”.</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;">El Domingo veo sus ojitos cuadrarse y con un brillo especial, su capacidad de asombro se desborda en una mirada curiosa <span style="mso-spacerun: yes"></span>que avanza por su rostro en cada paso que lo adentra a un mundo que solo conocía por tv. De pronto su expresión cambia: ya no es una alegría curiosa, sino una alegría de niño bueno, de niño lindo, cuando un trozo de tela pintado con tempera de género llega a sus manos para transformarse en un bien más preciado que su play station… Comienza la música y aprovechando un compás de silencio de los experimentados bronces de la banda se escucha un “Magallanes ”. Martín grita también y agita su nuevo tesoro. En la cancha juega “su” equipo, el mismo que defiende con sus amigos, con el Pancho, el Tomy <st1:personname productid="la Jesu" st="on">la Jesu</st1:personname>, por lo que ese “su” cobra otro valor, porque<span style="mso-spacerun: yes"> </span>sueña que algún día va a estar junto a ellos al otro lado de la reja….</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;">Vamos de regreso en uno de los días mas felices para ambos, voy sobre <st1:personname productid="la Jacinta" st="on">la Jacinta</st1:personname> y Martincito agita su bandera al viento, Magallanes empató con San Luis, pero a Martincito parece no importarle, sólo quiere llegar a casa y poner su tesoro en la cabecera de su cama, colgar ahí el recuerdo de la primera vez que fue a un estadio…</span><br /><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><span style="font-family:Times New Roman;color:#c0c0c0;"></span></o:p></p>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-60512574189867290532011-03-22T09:49:00.008-03:002012-06-14T09:44:22.914-04:00Carta abierta a Michelle Obama (o New Deal al ope)<a href="http://4.bp.blogspot.com/-UIrrIqLhNK4/TYifeBINzXI/AAAAAAAAAJ4/1KXVV8JZF5s/s1600/RENCA%2BLA%2BLLEVA.jpg"></a><br />
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<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: red; font-size: 180%;">E</span><span style="color: #cccccc;">s de noche, los perros ladran furiosos, afuera escucho a un par de mujeres gritan llamando a sus parejas por sus “chapas”, a ellos los veo acudir escondiendo sus “hechizas” en sus polerones, un vecino me conmina a “guardarme”, porque va a quedar “la pataá”… dos horas después empieza el enfrentamiento, que durará un par más y tendrá a los vecinos en suspenso, a la espera del grito desgarrador que indicará en qué pasaje cayó la desgracia… “te tiraste chuchotumare”, escucho de uno que huye. “voy a traer mis fierros y te voy a quemar cochino culiao” contesta otro que allá lejos alimenta su odio con las llamas que envuelven un nissan v16…</span></span></div>
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<span style="color: #cccccc; font-family: Times New Roman;"></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: #cccccc;">Usted viene a conocer Renca, una comuna atrapada entre un río y un cerro que luce con unas letras gigantes el slogan “Renca la lleva”, expresión enraizada en el hampa local. El letrero, por cierto, cuesta más de 60.000.000, y en más de algún consultorio de la comuna, no hay guantes para los ginecólogos. En varias ocasiones ha liderado los rankings de comunas con más consumo de alcohol y drogas del país, en incluso ha llegado a estar entre las cinco comunas con peor calidad de vida de la región metropolitana (donde tres de las cuatro restantes corresponden a las otras provincias de la region). Tiene una alcadesa acusada de atropellar a una persona mientras manejaba ebria y cuyos trabajadores la acusan de acoso sexual. Los encargados de hacer cumplir la ley fueron sorprendidos desnudos una fiesta en la comisaría con prostitutas, y hace un par de meses los sorprendieron robando un cajero automático. Tiene un ingreso per cápita deplorable, vinculado estrechamente a la baja escolaridad de su población, la cual con orgullo dice, en su mayoría, identificarse con la clase media y con <personname productid="la UDI. Usted" st="on">la UDI. Usted</personname>, esposa del presidente de la nación más poderosa del planeta, viene a conocer un colegio de excelencia, que queda a unas pocas cuadras de sectores que pocos vecinos se atreven a cruzar no por miedo a ser asaltados, si no por miedo a que una “bala loca” los alcance dado el peculiar gusto que sienten los "flaytes" por disparar al aire para intimidar a la gente.</span></span><br />
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<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: #cccccc;">Usted viene como muchos que han pasado por nuestra comuna: llega desde su cómoda posición con ideas iluminadas para salir de la pobreza, pero al igual que ellos (infocap, Universidad Católica, un Techo para Chile, Universidad Central, etc…) una vez terminados los discursos o las lluvias, se irá dejando sembrados por doquier medios puentes que no permiten cruzar hacia otra vida mejor pero tampoco permiten pensar en otra solución. Desde su rol, cita a Pablo Neruda, quien tuvo que huir durante su juventud por una ley promovida por USA llamada “ley de defensa de la democracia”; habla de Marcelo Salas, miembro de una etnia que a duras penas resiste el acorralamiento impuesto por el neoliberalismo, nos llama socio estratégico obviando el detalle que durante la segunda guerra mundial EE UU nos obligó a vender cobre a 11 centavos de dolar la libra cuando el precio real osciló entre los 25 y 28, alaba nuestra solidez económica y se le olvidó que su país desestabilizó y llevó a pique nuestra economía para sacar a Allende y que envenenó nuestra exportaciones (caso uvas) para sacar a Pinochet.</span></span><br />
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<span style="color: #cccccc; font-family: Times New Roman;"></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: #cccccc;">Usted viene a decirles a nuestros hijos que con esfuerzo pueden salir de la pelienta y ordinaria comuna en que vivimos… yo a mis niños les enseño que no deben huir, si no que deben transformar su realidad, aunque sea la mas inmediata, que enseñen a sus amigos a construir, a no pensar en una casa grande lejos de sus raíces, si no en mejorar la vida aquí, a sentirse orgullosos de que al menos en una esquina cambiaron los balazos por acordes, porque de niños he procurado enseñarles el más preciado tesoro que descubrí en la universidad: que “el verdadero hombre no mira de que lado se ve mejor si no de que lado esta el deber, y ese es el único hombre práctico, cuyo sueño de hoy será la ley del mañana” (José Martí)</span></span><br />
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<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: #cccccc;"></span></span></div>
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<span style="color: #cccccc; font-family: Times New Roman;">Best Regards</span></div>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-71079477853325065382010-12-10T19:51:00.002-03:002011-04-07T19:13:11.504-03:00La Cana<p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;color:#cccccc;">Hoy pocos – y entre ellos no me incluyo- apuestan a la rehabilitación y las razones como los culpables sobran. Las promesas electorales, los medios, incluso nosotros mismos nos generamos una sensación de inseguridad enorme, la cual en la misma media que provoca temor entre “la gente de bien”, genera la idea de facilidad e impunidad para los delincuentes, y esto les agranda el corazón y envalentona. Desde la TV las víctimas son más victimas, y los delincuentes más terroríficos osados e impunes, hablamos de la “puerta giratoria” de la inoperancia del SENAME, de “mano dura”, del violento asalto, de alevosía…y así como sociedad nos vamos acostumbrando a desechar la rehabilitación y cambiarla por castigo, por venganza, así se nos transformó en válido el argumento de no redestinar fondos de salud, vivienda y educación, para resolver en algo los problemas al interior de la cárcel, nos sentimos en todo el derecho a no conmovernos porque muchos de ellos ¿todos? Perdieron su condición de humano, de persona para nosotros. En nuestra moderna versión del cosmos, despojamos de su humanidad a estos individuos y los exiliamos de nuestro paraíso imaginario comprado cone Visa y Mastercard, los condenamos a un purgatorio que de tiempo en tiempo deja asomarse rostro infernal, sus llamas, los gritos y el olor a carne quemada.</span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><span style="font-family:Times New Roman;color:#cccccc;"></span></o:p></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;color:#cccccc;">¿Por qué tenemos tantos presos? ¿A caso somos más propensos a conductas antisociales que cualquier otro pueblo del mundo? ¿Por qué la delincuencia disminuye metiendo gente a la cárcel y no evitando la consecución de un delito? Aquellos de la oratoria del peñascazo y la barricada dirán que el sistema neoliberal y su injusticia social, o “la falta de oportunidades” generan delincuencia; los avarientos adoradores del diezmo dirán que es la falta de fe, el empresariado dirá que la raza es la mala, algunos dirán que falta educación y agregarán y quitarán horas por aquí y por allá, los mas duros dirán que falta disciplina y una mano dura que controle el país.</span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;color:#cccccc;"></span></o:p></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;color:#cccccc;">Alguna vez leí “el hombre es el lobo del hombre”. De tanto temer a los lobos nos transformamos en licántropos; despojamos de toda humanidad a nuestro prójimo y al hacerlo nos desvestimos de nuestra propia humanidad; responder a su violencia con odio y venganza, nos volvió violentos y crueles como ellos y así, de pasadita, contribuimos al crecimiento de la violencia en nuestra sociedad. Ese “Bueno por algo estaban allí” o ese “ellos se lo buscaron” me hicieron tan inhumano e indiferente como lo fueron ellos con sus víctimas. Con mi indiferencia, entonces, olvidé que la diferencia entre ambos es más que robar o trabajar.</span></p>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-85452555236911629662010-10-21T23:31:00.002-03:002010-10-21T23:42:18.638-03:00Iceber<p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;color:#999999;"><strong><span style="font-size:180%;color:#ff0000;">A</span>lguna vez JF Kennedy señaló que al finalizar el siglo XX probablemente el hombre habría llegado a la luna y acabaría con el hambre en el mundo. “¡llegar a la luna! Exclamaron los más incrédulos… Era evidente que tamaña tarea era, para los ojos de sus contemporáneos, imposible. Solo unos cuantos años después de dicha estas palabras, los norteamericanos cumplieron la fantasía galáctica de Kennedy; sin embargo, el siglo XX se ha ido y el hambre en continentes como África, Asia, incluso América, sigue siendo una interrogante inconclusa. Si hablamos hoy de las proezas del siglo pasado, probablemente la imagen más potente sea <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname st="on" productid="la del Apolo">la del Apolo</st1:PersonName> 11 y sus astronautas, la imagen de una nación que ya no solo tenía aspiraciones globales, si no que ahora sus dedos, tecnología mediante, ya rozaban el infinito.</strong></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><span style="font-family:Times New Roman;color:#999999;"><strong> </strong></span></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;color:#999999;"><strong>Pues bien, el bicentenario, nos legó a los chilenos otra proeza, el rescate de 33 hombres bajo tierra, tarea que parece imposible de lograr bajo cualquier punto de vista. Sin embargo los esfuerzos de gestión, planificación y ejecución no sólo lograron cumplir la hazaña, hicieron de ella una lección para el mundo entero, hicieron de ella, en definitiva, “la” imagen de Chile en el mundo… Sin embargo, pese a la espectacularidad del rescate, me quedó dando vuelta otra imagen: la de los otros mineros, la de aquellos que aun no reciben sus sueldos y sus finiquitos, aquellos que muerden el hambre entre las arenas de Atacama, aquéllos que, en nuestra alegría, les dimos la espalda.. </strong></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family:Times New Roman;color:#999999;"><strong> </strong></span></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Times New Roman;color:#999999;"><strong>Vuelve a mi, entonces, la imagen del iceberg, ese que mandamos al España para decirles al mundo que no éramos un país tropical como el resto de Latinoamérica. Ese trozo de hielo viene a mi como un espejo: frente a él la proeza del rescate aparece como el único trozo visible de una realidad inmensa que el mar de luces, cámaras y micrófonos no dejan ver pero cuyo frío estremece: en Chile, es más fácil sacar a 33 hombres bajo tierra que hacer cumplir la ley…</strong></span></p>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-62738865394384522592010-06-07T10:47:00.003-04:002010-10-20T22:27:16.211-03:00Resilencia<a href="http://4.bp.blogspot.com/_LqKBmQjq4KY/TA0G1jLCKrI/AAAAAAAAAJY/c_QBC8E0wyo/s1600/Dibujo.JPG"></a><br /><div><p style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="uistorymessage"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: red; FONT-SIZE: 18pt">M</span></b></span><span class="uistorymessage"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: #999999">e robaron mi celular, un súper-celular... llegue a casa no revisé llamadas perdidas, no leí twitter, no revisé Emol, no mire el correo de la universidad ni el de la compañía, no me fije quien estaba en el MSN o si alguien había escrito algo en Facebook. Simplemente llegué a casa a buscar el consuelo en la soledad de mi escritorio. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="uistorymessage"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: #999999">Contemplé la Sabiduría de Adriano, pero sus palabras sólo me enseñaron que nuestro avergonzante mañana será elevado a la altura de un clásico, porque el ser humano destruye el pasado inmediato e idealiza el remoto. Busqué respuestas en Galeano, que con tiza en mano, me enseñó: “la pobreza de América Latina se debe a su exuberante riqueza”. Me encontré con Borges y sólo encontré un montón de espejos en un laberinto de metáforas que no logre comprender del todo.<o:p></o:p></span></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="uistorymessage"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: #999999">Y finalmente llegué a Cortázar, prendimos un cigarro y a compás de su “erre” afrancesada, me dijo:<o:p></o:p></span></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="uistorymessage"><b><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: #999999"> “</span></b></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: #999999">Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj”.<o:p></o:p></span></b></p><p style="TEXT-ALIGN: justify"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS'; COLOR: #999999">Entonces entendí a Adriano, y recordé con alegría los tiempos en que, no sólo carecía de teléfono, si no aquéllos en que ni si quiera tenía número; levanté la mano en la clase de Galeano y le pregunté si el secreto de la riqueza, o al menos del buen pasar, era la austeridad … y así, terminada la clase, tiré un papel sobre la enorme cabeza de Asterión y arrancamos muertos de la risa con Borges por los laberínticos paisajes de mi escritorio...<o:p></o:p></span></b></p></div>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-81495531477330993842008-05-19T17:47:00.008-04:002014-04-09T13:39:56.126-03:00Lo cargo en la mochila<span style="color: silver;">I<br /><br />Hoy miré por la ventana y me vi rodeado un montón de espejos sin rostro alguno. Imponentes, se alzaban ante mi vista como un desafío al que por cierto hace muchos años había renunciado. Esas torres espejadas encerraban mi respiración que galopaba cada vez con más fuerza dentro de mi pecho. Entonces, cuando mi frente se rindió al peso de mis pensamientos, recordé que un día, enclavado entre el rio mapocho y el cerro Renca, abrí la puerta de la sala del Tercero Medio C, y miré por el pasillo y sigilosamente, para no llamar la atención de algún inspector, dije “chicos, salgamos un ratito a mirar el cerro, se ve hermoso con nieve”.<br /><br />II<br /><br />Recuerdo amigo que estábamos sentados en la ribera del río Mapocho, en frente de tu casa (al lado para los que sabemos por donde se entra en realidad). Fue ahí mientras lo hacían pedazos para alfombrarlo con cemento que me contaste algo que atesoro: me dijiste que unos días atrás habías visto los muchos intentos de una maquina retroexcavadora (no se si sea el tipo de maquina pero suena tan poderosa como te sonó a ti ese dia) por derribar un árbol, el que finalmente cayó y dispersó sus semillas por la tierra, sobre la cual pasaría la mentada Costanera Norte. Me dijiste que habías quedado maravillado porque sentías que el árbol finalmente ganó, porque probablemente esas semillas se transformarían en los árboles que romperán el cemento. Una vez una mujer punk-anarkista-y-miles-de-cosas-terminadas-en-istas me habló maravillas del cabildo, deconociendo en absoluto que yo participé en dicha experiencia… cuando terminó de hablar riendo, me acordé del árbol<br /><br /><br />III<br /><br />Cuando entré a la universidad lo hice pensando en que consagraria mi vida por completo al estudio de la historia, entiéndase bien AL ESTUDIO DE LA HISTORIA, NO A LA ENSEÑANZA DE LA HISTORIA. Las coincidencias hacen trampas al destino: un día me encontré sobre una micro con un compañero de enseñanza básica, el trabajaba por las tardes en Lo Valledor y su mamá era auxiliar del colegio y siempre, siempre, andaba impecable, con sus zapatos relucientes. No le iba bien en el colegio, por eso yo lo ayudaba a estudiar, por eso mas de alguna vez me dijo “vas a ser un buen profe”. Hablamos de su hija, de su mujer y su casa y de lo mucho que se acordaba él y su madre de mi, cuando preguntó en que estaba, mire sus zapatos relucientes, y se me llenaron los ojos de lágrimas al recordar como me habia pasado todos estos años (casi cinco) explicando las cosas tal como se las habia explicado a él, y con nostalgia de aquellos momentos dije “soy profe de historia….”<br /><br />IV<br /><br />A veces juego a las escondidas. Se entiende de que cuando uno es grande se esconde de si mismo, oculta su fragilidad y sale a la calle vestido de ser humano moderno… en fin. La última vez que jugué a las escondidas, pero como un niño, es decir, escondiéndome de otros niños, fue en Colina: tras ver el atardecer en el cerro bajamos con los niños y jugamos en un punto del camino que no podíamos esquivar. Los niños me querían probar y saber si yo era capaz de cruzar el cementerio solo. Demás esta decir que tras los primeros pasos ellos salieron corriendo para dispersarse por el lugar con el objetivo de asustarme y demás está decir que yo hice lo mismo, por lo que el resultado final fue que todos nos escondimos y asustamos unos a otros hasta regar con risas lo que las lágrimas alguna vez habían secado.<br /><br />V<br /><br />Una de las veces que fui al Hogar San Ricardo, conocí a un niño-hombre, de una edad indefinible, padecía un retraso mental severo y estaba confinado a una silla de ruedas. En un momento vi que hizo un esfuerzo inmenso por recoger un fruto de eucaliptos. Me contó que los recogía cada vez que pasaba un avión porque a él lo habían venido a dejar desde argentina en avión, y él contaba los aviones usando como cuentas dichos frutos y se supone que en un determinado número su familia volvería por él. Pero en muchos de sus esfuerzos los frutos se caían y comenzaba su cuenta otra vez, por lo que, según su teoría, el avión tardaría más en llegar. Con el tiempo nos hicimos amigos y cuando llego la hora de partir –el destino siempre me ha arrebatado de esos lugares- sonriendo me regaló un puñado de frutos… </span><br />
<span style="color: silver;"></span><br />
<span style="color: silver;">VI </span><br />
<span style="color: silver;">Recuerdo que nos comenzamos a reunir en el subterráneo de una iglesia. En esos tiempos ninguno creía en dios pero ahí nos juntábamos victimas de un misticismo clandestino ochentesco. El plan era sencillo: cambiaríamos el mundo (ese cercano, que terminaba en panamericana) con un par de pinceles y unas cuerdas. Llegábamos todos separados y sigilosamente, pero luego nos íbamos todos juntos por el medio de la calle llenos de papeles, bicicletas y cagados de la risa… </span><br />
<span style="color: silver;"></span><br />
<span style="color: silver;">VII </span><br />
<span style="color: silver;">Una vez terminada la reconstrucción de la biblioteca Baldomero Lillo en Huamachuco, Benito Cassiers me pidió si lo podía ir a dejar a su casa. (Estamos hablando de un hombre que ha luchado in situ contra las injusticias del planeta, en varios lugares del mundo y desde muchas décadas atrás, y que en aquellos años trabajaba con el mismo ímpetu desde su silla de ruedas martillando, dirigiendo etc., con sus compinches, algo contemporáneos a él don Félix y don Sergio.). Lo asombroso es que Benito se quería ir a su casa caminando. Pocas veces he visto un ejemplo tan claro de tenacidad, porfía y persistencia, y no me atreví a discutirlo así que lo tomé del brazo y como pude fui aprendiendo de esa silenciosa cátedra. </span><br />
<span style="color: silver;"></span><br />
<span style="color: silver;">VIII</span><br />
<span style="color: silver;">Mis manos siempre fueron temblorosas, si bien la guitarra templó su carácter, fueron un reflejo de mi personalidad apasionada y algo atarantada, incluso, de mi voz insegura. Quizás por eso termine de cabeza en el jazz o en el blues, porque mi forma de pensar gustaba de las improvisaciones en las discusiones. Quizás mi espíritu hiperkinético es el responsable de los estragos que la ansiedad dejo en mi uñas. Mis dedos chuecos evidencian los miles de solos de batería que por espacio y acústica de una casa ajena terminaron en la mesa del comedor para ser traducidos en las cuerdas. Bueno, fueron esas manos y esos dedos los que se cristalizaron cuando sentí la fragilidad de tu cuerpo en la punta de mis dedos; cuando, por primera vez en mi vida, me hice conciente de cada uno de los músculos que daban forma a esa suave pero firme plataforma que te sostuvo las primeras horas que te asomaste a conocer este mundo, las mismas que tambalearon con tu primer estirón que me pilló desprevenido porque mis ojos incautos imprimían en mi alma tu primer bostezo. </span><br />
<span style="color: silver;"><br /></span>
<span style="color: silver;">IX</span><br />
<span style="color: silver;">Pasaste por mi vida un día y me ofreciste dejar de fumar a cambio de un beso, y tal vez soñar ese beso mantenga mi boca tan ocupada que no volveré a fumar nunca mas...</span><br />
<span style="color: silver;"><br /></span>
<span style="color: silver;"><br /></span>
<span style="color: silver;"><br /></span>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-2406521760596407032008-05-16T00:34:00.005-04:002013-12-04T15:11:21.743-03:00Nostalgia<br />
<div align="justify">
<span style="color: silver;"><em>“Y, entonces, una voz que podría haber sido la mía o de otro (¿de quién?), como salida de ninguna parte, me susurró al oído muy suavemente y me dijo: "No sabes nada". Eso fue todo, dicho con un tono no de recriminación ni de burla, sino con serenidad y -así lo sentí- infinita ternura. "No sabes nada". Nada más y nada menos. Miré hacia todos lados, buscando a alguien (una presencia) que me hubiera hablado. Pero no había nadie. En realidad estaba yo. Yo y nadie (esa voz) y el silencio.”</em></span></div>
<br />
<div align="justify">
<span style="color: silver;"><strong>Cristián Warnken</strong><br /><br />Los azares del destino, me llevaron a un cambio radical en mi vida, al menos desde el punto de vista laboral: de un gravitar errante, acaso errático, en torno a la historia, la música la estética y por casualidad al teatro y la poesía; fui a caer en el mundo de los contadores e ingenieros. Para alguien como yo, mis lectores (en realidad solo Mario) lo imaginarán, el mercado y sus leyes es un tema del que me nutro cuando mi violenta agresividad no encuentra canalización alguna. Resulta evidente entonces que el tránsito no ha sido fácil, más aún, si mi percepción no contemplaba la maquinaria informática que lo respalda, la cual, al quitarle la fricción, deshumaniza aún más el intercambio de bienes y servicios.<br /><br />Fue inevitable armarme de mi sobreestimada inteligencia y fingida sensibilidad para partir sonriendo en esta nueva experiencia; sin embargo, la aridez de este mundo, golpeó duramente mi ego. La nostalgia, entonces, irrumpe con todo mientras mis ojos se pierden en rostro de mi hijo dibujado en el fondo de pantalla: acá no puedo llamar a Mario (tal vez mi único lector) para que me solucione algún problema (como lo hace con mi computador, mi guitarra, mis canciones, mis traumas, mi matrimonio y un largo etc), no está el monkiky para que me diga “no cacho, pregúntale al Mario”, no puedo ir donde la Pilar o la María Eugenia solicitando compañía para fumarnos los cigarros del Feña, no están el Pancho, la Natalia, el Felipe ni la Mirta, para problematizar acerca de la influencia de Dios en mi quehacer, no esta el Cuba, el Andrés, el Julio o el Gato, para que me regalen un jueves lleno de tinto, y del humo narcótico de las guitarras los versos, del blues y la poesía; ni mi viejita para que me rete por “subestimar” mi inteligencia, no tengo tu sonrisa para recordar ese noche en bellavista en que bebías menta y yo cerveza cuando soñábamos con tener familia y terminamos viendo el amanecer en el Parque Forestal, tampoco está el Eduardo, que es capaz dejar todo con tal de buscar cosas que arreglar para que todo ande bien, ni el Felipe, con su bíblico don de multiplicar las cervezas cuando todo anda mal, menos puedo acudir al Tontín. A veces llamo al Claudio y me vuelvo comunista, otras me rio con Dolfito de nuestros sueños como guitarristas, pero eso tampoco sirve. Mi duelo es en el desierto. Ahí, aislado, alienado, aparece el “NO SABES NADA” de Warnken, que me susurra al oído que, en realidad, no sé defenderme solo.<br /><br />“Yo no fui a la luna, fui más lejos, porque el tiempo es la mayor distancia entre dos lugares” lei una vez en el metro, pero este paseo, pese a trabajar en el edificio que tanto llamó mi atención cuando niño, me lleva más lejos que mis noctámbulos develos que intentaron independizar la palabra del papel para ganar un feudo en el reino de mi memoria, me lleva lejos de mi paraíso de letras con olor a sopaipillas, al cigarro suelto en la esquina, el caminar felino del ladrón de plantas, lejos de los perros que acompañaban mi regreso cuando los queltehues salían a despertar al sol.</span></div>
Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-51977540863158876382008-02-04T23:33:00.001-03:002011-11-18T14:05:46.675-03:00La ilusion del consumo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_LqKBmQjq4KY/R6fLuuyukxI/AAAAAAAAAC0/uFLzVINP9pM/s1600-h/ARRIBISTA.jpg"></a><span lang="ES"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"><span style="COLOR: rgb(255,0,0);font-size:180%;" >L</span>a competitividad, eje central del actual sistema económico, nos obliga a mirar al otro desde una postura extremadamente individual, las más de las veces, comparativa. Esto lleva a que muchas personas basen su percepción de éxito personal en la comparación de ingresos o capacidad adquisitiva. Esta idea se sustenta en el hecho de que </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">supuestamente</i><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"> dichos aspectos serian un argumento </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">objetivo</i><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"> para </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">comparar</i><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"> distintas realidades, incluso </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">medir</i><span style="COLOR: rgb(153,153,153)"> nuestra felicidad... ya lo dice el refrán: </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">”con plata se compran huevos”. <?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></i></span><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p></o:p></span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoNormal"><span lang="ES">Sin embargo, esta postura determina que algunas personas desarrollen una obsesión por consumir hasta el extremo de perder noción de las cosas esenciales en la vida -aquéllas invisibles como diría el principito- y trabajar de solo a sol para pagar el celular con mp3, el televisor de plasma, el auto del año, y un largo etcétera para terminar la semana buscando desesperadamente “despejarse” en una borrachera colectiva. Para los que no disponen de un empleo cuyos ingresos permitan competir esta garantizada la existencia de miles de trucos para no <i>quedar en menos</i>, acaso <i>ser</i> menos: celulares de madera, llenar el carro del supermercado, tarjetas de crédito y sobre endeudamiento, etc.</span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p></o:p></span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal"><span lang="ES"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">La ilusión del consumo, alimenta nuestro deseo de ser apreciados socialmente, esto es, ser reconocidos como personas de éxito por el resto de la sociedad, aun a costa de sacrificar el escaso tiempo libre destinados a los hijos para destinarlo a </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">horas extr</i><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">a; o bien exponerse a quedar en ridículo al ser descubiertos en una de las tantas tretas del chileno medio para </span><i style="COLOR: rgb(153,153,153)">cuidar las apariencias</i><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">. La ilusión del consumo, en definitiva, nos hace pensar que la felicidad se puede comprar, o al menos, nos hace creer que podemos comprar que el otro nos vea feliz</span>.</span></p>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-24146944125472792552007-09-20T18:32:00.001-04:002011-11-18T14:06:11.751-03:00La Guitarra y el Diablo: Robert Leroy Jonhson<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_LqKBmQjq4KY/RvL38Gmv3aI/AAAAAAAAACU/c921lo4AgwM/s1600-h/Django.jpg"></a><br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><span style="font-size:85%;"><span lang="ES-MX"><span style="font-size:+0;"></span></span></span><span style="font-family:';">De<span style="font-size:+0;"> </span>Robert Johnson se conoce sólo 29 canciones, dos fotografías y retazos confusos de una biografía que termina en muerte violenta a los 27 años. Este escaso material permitió construitr un mito: pasado más de medio siglo años de su desaparición, sus 29 canciones se han convertido en clásicos versioneados hasta la saciedad, sesudos expertos continúan buscando una supuesta tercera fotografía y el volumen de libros y artículos publicados sobre su figura supera con creces lo que podría pensarse que 27 años pueden dar de sí. <span style="font-size:+0;"></span><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Sus datos biográficos se confunden con la leyenda que él mismo fomentó y que en los años 60 creció hasta alcanzar la categoría de mito. Según los estudios más fiables, nació en Hazlehurst, Mississipi, el 8 de Mayo de 1911. Hijo ilegítimo de Julia Dodds y de Noah Johnson, en su infancia acompañó a su madre en un constante peregrinar por las camas y domicilios de sus amantes; a los 17 años se casó con Virginia Travis, pero ésta falleció a la edad de 16 años junto al niño que estaba esperando. Jonhson, entonces, se vinculó con una mujer mucho mayor que él, la primera de una larga serie de amantes que fue incrementando hasta su muerte. A lo largo de su vida tuvo un extenso e inconcreto número de hijos, todos ellos ilegítimos. Uno de ellos, Claude Johnson, conductor de camión de más de 70 años, mantuvo una dura batalla legal por sus supuestos derechos. A finales de los 90, un juzgado de Mississipi le declaró único heredero. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Sus comienzos en el mundo del blues, primero con la armónica y después como mediocre guitarrista, tuvo lugar con el padrinazgo de músicos de la talla de Charlie Patton, Son House o el entonces desconocido Willie Brown, a los que acompañaba en sus giras por garitos y tugurios de la zona cercana a Robinsonville. El propio Son House contaría años más tarde: “Entonces no era más que un chiquillo. Soplaba muy bien la armónica pero quería ser guitarrista. Cuando salíamos de noche para ir a actuar a algún baile, él solía escabullirse de su casa y aparecía donde nosotros estábamos. Ni a su madre ni a su padrastro les gustaba que frecuentase aquellos bailes del sábado por la noche, pues allí había tipos realmente muy violentos”.<o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Tras la muerte de su mujer su carácter taciturno e inclinado a la bebida se acentuo más aun al<span style="font-size:+0;"> </span>alternar sus trabajos como temporero del algodón y tocar<span style="font-size:+0;"> </span>música para divertir a los trabajadores de las plantaciones. Según declara años más tarde Son House, tras una conversación con el músico de Alabama Ike Zinnerman, en la que éste aseguró que aprendió a tocar el blues a medianoche y sobre una tumba; Robert Johnson desapareció de Robisonville sin que nadie supiera de sus andanzas hasta que, pasado un año, vuelve a aparecer y a encontrarse con sus amigos. El inexperto guitarrista se había metamorfoseado en un interprete rotundo que hacía palidecer a todos los bluesmen de la zona, como si en algún lugar desconocido alguien le hubiese regalado esa voz aguda y alterada por falsetes increíbles y una forma intuitiva de tocar la guitarra que crearía escuela; las cuerdas bajas marcando un walking bass hipnótico y las otras adquiriendo vida propia. Con el slide arrancaba lamentos como nadie lo había hecho.<o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Para sus conocidos la escuela donde tuvo lugar su su aprendizaje no era ningún misterio; el camino era bien conocido en el Delta y muchos otros lo habían seguido antes. Tommy Johnson, otro músico de la misma zona y de la misma época lo cuenta con sus propias palabras “Para aprender a tocar todo lo que quieras y componer tus propias canciones; tienes que llevar tu guitarra a un cruce de caminos, al lugar donde dos caminos se cortan. Ve allí y asegúrate de estar en el sitio preciso antes de la medianoche; entonces, coge la guitarra y toca algo tuyo. Un hombre grande y negro irá hasta allí, cogerá tu guitarra y tocará para ti, hará sonar tu canción y te devolverá la guitarra. De esta forma aprendí todo lo que necesito para tocar.” <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Con la ayuda del del diablo, Robert Johnson se conviertió en un músico profesional en una época en la que, según B. B. King, “ser negro y tocar blues, era ser negro dos veces”. Adquierió rápidamente prestigio en la zona del Delta y viaja a St. Louis, Chicago, Michigan y Nueva York. Johnny Shines, uno de sus compañeros de viaje, recuerda “…Robert siempre estaba limpio. Podíamos viajar durante todo el día en el furgón de carga de un tren o en algo peor; cuando te mirabas al espejo estabas sucio como un cerdo, pero él siempre estaba limpio. No se como lo hacía. En esas épocas no necesitábamos tener un sitio donde ir.” En cada pueblo Johnson seguía el mismo ritual: sin un motivo aparente, recogía sus escasa pertenencias y desaparecía ante el asombro de sus compañeros. Otras veces eran turbios asuntos con mujeres ajenas los que le obligaban a partir… “las mujeres eran para él como las habitaciones de los hoteles; podía volver a la misma, pero siempre la dejaba en el sitio donde estaba”. Concluye Shines.<o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Por esas épocas tomó contacto con otros músicos, Robert Nighthawk y Sonny Boy Willianson en Helena, Henry Townsend, Pettie Wheatstraw y Roosevelt Sykes en St. Louis. Con el tiempo parece que todos los músicos de blues, activos o no a mediados de los 30, conocieron a Robert Johnson. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">En 1936, un agente de la American Records Corporation, Ernie Oertle, escuchó tocar a Robert y avisó de inmediato a Don Law, un cazatalentos de la compañía. Muchos años después relató su encuentro a Frank Driggs de la compañía Columbia.: “…Don Law se consideraba a sí mismo responsable de Johnson en todos los sentidos. Le buscó una habitación en una casa en las afueras de la ciudad y le dijo que procurara acostarse temprano, pues la sesión debía empezar a las diez de la mañana del día siguiente. Law se reunió con su esposa y unos amigos para cenar en el hotel Gunter. Apenas había empezado a cenar cuando sonó el teléfono. Un agente de la policía local llamaba desde la cárcel donde Robert estaba recluido acusado de vago y maleante. Law acudió enseguida para encontrar a Johnson maltrecho y con la guitarra destrozada como consecuencia del trato habitual para los presuntos delincuentes negros en los estados sureños. Law consiguió la liberación de Robert bajo su custodia y responsabilidad; lo acompaño a la pensión, le dio 45 centavos para el desayuno del día siguiente y le insistió en que no se moviera de allí durante el resto de la noche. Al llegar al hotel Don Law<span style="font-size:+0;"> </span>volvió a escuchar el teléfono: esta vez era Johnson, le faltaba medio dollar para acostarse con una mujer.<span style="font-size:+0;"> </span><o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">A pesar de todas las dificultades Robert Johnson consiguió realizar cinco sesiones, todas ellas con Don Law y todas ellas para la A.R.C. Las tres primeras tuvieron lugar en una habitación del Hotel Gunter de San Antonio, Texas (23, 26 y 27 de noviembre de 1936) y las otras dos en la trastienda de un almacén en Dallas y en circunstancias muy similares<span style="font-size:+0;"> </span>el 19 y 20 de Junio de 1937. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';"><!--[if !supportEmptyParas]--> <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">En las primeras sesiones se grabaron 16 temas. Cinco de ellos verían la luz en forma de 78 rpm y uno, Terraplane blues, lograría un cierto éxito en las listas de discos para negros en la época de la depresión. Hoy en día, la posesión de uno de esos escasos ejemplares supone una pequeña fortuna. A Robert le supuso un billete de vuelta a casa con unos<span style="font-size:+0;"> </span>dólares en el bolsillo, más de los que tuvo nunca. Durante una breve temporada disfrutó de su triunfo pavoneandose ante las chicas y los otros músicos con su disco en la mano. Después, cuando el dinero hubo desaparecido, tomó un tren a cualquier sitio y se esfumó de nuevo. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">De sus últimas sesiones, seis meses y medio más tarde, nacerían otras 13 canciones. Esto, 29 temas y 11 tomas alternativas; más dos fotografías constituye todo su legado. A finales de 1938, Don Law y John Hammond intentaron contactar con él; el primero para realizar más grabaciones y el segundo con un contrato para las giras “From spirituals to swing”. Robert Johnson llevaba más de cinco meses muerto. Hammond pensó recurrir a Blind Boy Fuller, pero estaba encarcelado; al final, Big Bill Broonzy le sustituiría en las giras. El diablo tampoco regala nada y, al final, cobra sus deudas. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">De la muerte de Robert Johnson circularon distintas versiones; suicidio según unas; magia negra según otras… Son House, que toda su vida le recriminó su vida descarriada; escuchó que una mujer le había envenenado; Johnny Shines recuerda haber oído contar que estuvo durante días corriendo sobre sus manos y sus rodillas, como un perro, hasta que el diablo vino a llevárselo. La verdad no se supo hasta muchos años más tarde. En 1968 Gayle Dean Wardlow descubre una partida de defunción y, simultáneamente, se hacen publicas las declaraciones de dos supuestos testigos que, aunque difieren en los detalles, coinciden en lo principal y aportan los datos definitivos. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Nadie pareció darle importancia en su momento a la muerte de un guitarrista; esas cosas eran lo suficientemente normales en esa época entre los vagabundos negros. En aquellas épocas, ser músico de blues era un oficio peligroso, los otros músicos envidiaban tu éxito, las mujeres te odiaban si ponías los ojos en otras y los hombres te odiaban si ponías los ojos en sus mujeres. Robert estaba en el mejor de sus momentos. Con la música y con las mujeres. Los testimonios de ambos testigos coinciden en líneas generales; en Agosto de 1938 Robert Johnson estaba tocando en el local de baile de un pequeño pueblo llamado Three Forks, a unas 15 millas de Greenwood. El local era propiedad de un individuo llamado Ralph, con cuya mujer Robert mantenía relaciones. Una noche, este hombre le ofreció una bebida envenenada con estricnina. Poco más tarde Robert Johnson tuvo que dejar de tocar y fue conducido a la ciudad. Falleció tras varios días de agonía en casa de un conocido. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">Declaraciones posteriores de Sonny Boy Willianson aportaron tintes más coloristas a la historia. Al parecer esa noche la armónica de Sonny compartía cartel con Robert. El conocía la historia de los amoríos de su compañero con la esposa del dueño del local y había captado el ambiente tenso y las miradas torcidas de algunas personas. Durante una pausa en la música alguien trajo una botella abierta con media pinta de whisky en su interior y se la ofreció a Jhonson marchándose después. Cuando este comenzó a beber Sonny intentó apartar de sus labios la botella “Nunca bebas de una botella abierta. No sabes lo que puede haber dentro.” Robert le contestó de una forma tajante muy acorde con su carácter “No vuelvas a quitarme una botella de whisky de las manos”. <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';">El documento de su defunción carece de la firma de un médico. Su madre y su cuñado asistieron a su<span style="font-size:+0;"> </span>entierro en un ataúd de madera pagado por el estado. Aunque varios lugares de la zona se disputan el dudoso orgullo de alojar sus restos, parece ser que fue enterrado en el pequeño cementerio de la Zion Church, cerca de Morgan City. En su tumba no figuró ningún nombre pero está situada a un tiro de piedra de la carretera comarcal nº 7 de Mississipi; para que, como él había cantado “…Mi viejo y maldito espíritu pueda subirse a un autobús Greyhound y marcharse.” <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify; COLOR: rgb(153,153,153)"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';"><span style="COLOR: rgb(153,153,153)">La influencia de Johnson en el panorama musical que surge en los años 60 y continúa en nuestros días es inabarcable y sobradamente conocido. La admiración manifestada por muchos de los mejores interpretes y compositores, no solo dentro del blues; las mil veces versioneadas 29 canciones, las reediciones de aquellas cintas grabadas en la habitación de un hotel y en la trastienda de un almacén… Hasta el gobierno de los Estados Unidos ha hecho circular un sello de correos que reproduce una de las dos fotografías que conocemos de él. Su biografía sigue siendo confusa y presentando lagunas desconocidas, alguien dijo que investigar sobre ella es como seguirle los pasos a un fantasma. Nunca podremos saber lo que hubiese sido su música si hubiese estado presente en el resurgimiento del blues y hubiese llegado a alcanzar la edad y la capacidad creativa de Muddy Waters, John Lee Hooker o B.B. King. El diablo hizo bien su trabajo, le dio la fama y la inmortalidad; pero de una manera que él no pudo saborear y que ha dejado un rastro vago e impreciso de su persona.</span> <o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoBodyText3"><span style="font-family:';"><o:p></o:p></span></p><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 200%" class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-785539721210969387.post-63037088246639353782007-08-19T22:36:00.000-04:002008-02-18T20:13:56.219-03:00El Pintor de Letras (o Carta al lector)<div style="text-align: justify; color: rgb(192, 192, 192);">Para el mundo el pintor de letras es sólo un pintor de letras, para el resto, los que aun nos reservamos algo de tiempo para vivir, cada una de esas letras dio no sólo forma a una palabra, sino que tiñó de identidad nuestros pasajes y micros (acá, de este lado del rio, llamamos asi a nuestras calles y buses). Como reconoció mi más asiduo lector y amigo (tal vez el único en ambas categorías), cada letra fue y es una obra única e irrepetible. Un arte que vuelve mas humana y pintoresca la folklorica impronta de nuestros emporios populares, en definitiva un arte popular que se tomó los almacenes como museo... al menos para nosotros, los que aun nos tomamos tiempo para vivir, disfrutar y agradecer. Ese talento, por suerte, quedó guardado en tus manos amigo, talento que más de alguna vez he confesado envidiar, y que se ha de conjugar con los miles más que has desarrollado solo con el fin retrasar el fin del universo un par de segundos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />PD:<span style="font-size:85%;">Tuve cientos de oportunidades de conversar esto contigo, pero en verdad sólo queria decirtelo y no iniciar un conversa que nos lleve atrás en en tiempo y se nos pasen las horas entre el cafe y los puchos, podría escribirtelo en el mail, pero las horas de conversación se multiplicarian por mil en messenger.</span></div>Roirigo http://www.blogger.com/profile/11280683957918765768noreply@blogger.com0